En la coma que me como,
en la admiración que olvido,
en el punto que no pongo
cuando el usarlo es designio,
en los signos interrogantes,
los que omito al principio
y los que al final se pierden
porque el dedo no iba fino,
todos cuelgan de sus trazos,
recargados o sencillos,
exhalaciones veladas
de mi centro enardecido,
en cuya llama se enlazan
tu corazón con el mío,
pira de ardor que desprende
suspiros de amor, suspiros.
Amor de cilantro fresco,
de menta y de malvavisco,
de albahaca y yerbabuena,
y de carmesíes mirtos,
que no lo enterró el otoño
bajo sus hojas perdido,
ni lo apagó el crudo invierno
con sus vientos bruscos y fríos,
ni lo secó alegre el sol
aquel mayo florecido,
que, dorado y transparente,
lanzaba al aire quejidos,
ni lo consumió el verano
con su voraz desatino.
Amor que lleva en su aroma,
grabados con buril fino,
suspiros que van volando
y atracan en tu
camino,
llenando tus aledaños
de fulgores
encendidos.
En las comas que me como
y en los signos que me olvido,
con alfileres de nubes
van prendidos mis suspiros.
(MjH)
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